Достоевский.
Я вижу этот город, вижу его так, словно всю жизнь в нем живу. Его не найти сегодня на карте, его нельзя было найти и во времена самого писателя. Его можно угадать в паутине переулков.
Можно. Обронив нить, держась за которую действительность может оставаться собой. (Часто. Выходит, очень и очень часто. Даже легкой задумчивости достаточно...)
Чем он явственней, тем более похож на мираж. Чем больше ступенек, стен и прохожих ты видишь, тем кажется легче моргнуть пару раз и развеять видение. Чем облеее осязаема липкая грязь на столах в распивочной, тем более фантастической кажется эта маска города.
Я наблюдаю за ним со стороны.
Так странно. Места, где могу почувствовать себя действительно дома, так далеки от понятия домашнего уюта. Что-то в душе неладное творится, опечалена, встревожена? Нет, кажется. Нет.
Дом - там, где ты не можешь стать частью обстановки?
Сегодня была на "заброшенном городе" в цехе красного. Снова ощущение "я дома". Поиграла на сломанном пианино. Если эти звуки, которые оно издает, вообще можно назыавать игрой. Хотя ,если половина клавиш никак не отзывается на нажатие... Впрочем, я и так не умею играть. Пока что.
Я видела все до одного молоточки.
Все думала, что когда приеду, выставку уже будут демонтировать. Неплохая привычка - ходить в день закрытия.
Инструмент